Fotografo como um pescador pesca. Instalado num canto, horas a fio, máquina na mão, regulações prontas, espero o momento certo. Nesta atividade, saboreio o relaxamento que ela proporciona. Não tenho expectativas particulares, mas ainda assim aprecio as belas fotografias. Também fotografo como pintaria um pintor. Exacerbo os ângulos, estico as linhas, destaco os meus sujeitos, trabalho a luz, seleciono as minhas cores. E depois também fotografo porque gosto das reações das pessoas fotografadas. A sua timidez que atravessa a sua atitude distante ou, pelo contrário, as suas poses perfeitamente estudadas. A sua alegria, misturada com incompreensão. Nesses momentos, constato que um sorriso não se resume a uma forma de banana. A fotografia ensinou-me a ver sorrisos subtis. Aqueles que os nossos antepassados costumam exibir. Eles conseguem estar alegres ou divertidos sem que os seus rostos estejam treinados para o gritar.
É também um lugar, um espaço onde me encaixar. Um papel simples de assumir e que delimita claramente o lugar que ocupo num grupo social. No fundo, quando assisto sozinho a um encontro de automóveis, conto com a minha máquina para justificar a minha aparente solidão nesse momento. Efeito colateral: o meu papel atenua as interações com os outros. Pareço concentrado e profissional. Ora, pergunto-me: será que, no fundo, não teria preferido estar no lugar dos expositores, com uma bela Pontiac? Poder falar com eles graças a este novo papel?
Por vezes, esta gaiola é o meu refúgio.
Esta tarde, sentei-me à beira de um campo de milho, num cruzamento. Esta posição oferecia-me um belo ângulo sobre uma estrada em S. Tinha um chapéu de palha, sentado no meu banco de campismo, máquina na mão. Era tão relaxante esperar ali. Os carros eram, no final, raros. Os que ainda se destacavam mais. Felizmente para a minha Reflex, ela teve a oportunidade de captar alguns motociclistas bem simpáticos. Mas, no fundo, esta Reflex não terá passado de um pretexto. Estar sentado à espera lá fora, em plena zona rural, era a minha verdadeira atividade. É evidente que preferi ter a minha máquina para fixar alguns instantes — e, no entanto, sem máquina, teria sido igualmente bom. Mas sem ela, o que faria eu à beira desta estrada?